Noite Transfigurada

Ninho

2012-01-01T06:18:00.000-08:00

a lentidão do tempo dos passarinhos

é igual às horas no amor.

os fios paralelos da cidade

abrigam seu leito efêmero.

longe são os beiras de aço

sob as rodas dos carros a chiar

nas autovias da memória.

não existe o tempo,

existe a tristeza contida

de estar sempre a dizer adeus.

imaginando partidas,

esperando chegadas,

sonhando com abraços

esse estranho tempo

analogicamente certo,

incerto em mim.

Personagem

2012-01-01T06:11:00.000-08:00

Sou eu, mas não sou eu,

Apenas apareço. Compareço.

Não me reconheço em mim

Quem sou você agora?

Vejo-me em espelhos

De onde escapa imagens de você.

Sou a intensidade que me permite

Existir em mim sem ti.

A verdade de parecer

Ao mesmo que me assemelha

É possuir a cena

E compor a canção do tempo.

bossa analógica

2011-06-21T18:58:00.000-07:00

Ilhas

2011-02-14T16:59:00.000-08:00

Preciso viver

tenho asas cansadas

pés inquietos

maneiras de ser feliz

manuseio noites e palhaços

artífice das alegrias escuras

rescuso morrer por um triz

meu planeta tem uma lua

de cera, que arde

flores de vinho antigo

em ar de borboletas

a galáxia é minúscula

e o amor voa no primeiro céu;

na terra do nunca

duas causas escorrem

dos meus olhos

tristes e ansiosos

uma come chuva

outras engole sóis

de mais tarde

só posso viver

a humanidade da chuva

das formas inacabadas

crio ilhas, e do entorno

as pontes

me confessam a vida.

Limites

2011-02-10T19:53:00.000-08:00

Tenho seis dedos

meninos insuficientes

incompletos de alma de mão.

voar é sua engenharia,

Debussy contemplando o mar...

aranhas, arames, ávidos,

os grãos de areia

são unhas do mar.

as areias viram sais de amor

que adormecem na vida

e amanhecem na linha do destino.

a infância tem seis dramas --

cinco metais no sangue,

um desumano: aprendiz

nesse ouro de exitir nos limites.

Estética alheia - Lição 01

2010-06-07T19:49:00.000-07:00

Irmãos

Em Cortazar, a coincidência entre a boca desejada e a de carne que sorrir por baixo da primeira antecipa a intimidade possível entre imaginação e corpo. No último encontro ANT inauguramos a “estética alheia”, estávamos, me parece, exatamente neste prumo. Quando para aquele poema trouxemos num súbito monólogo interior a imagem de São Sebastião, criamos uma espécie de hipertexto que conecta o conteúdo verbal da poesia aos sentidos auferidos pela ausência da imagem do mártir. Se a lua salivada de Cortazar tremula na água, a fotografia de Ruth Orkin padece de um frêmito a um só tempo oposto e similar. Ao não sabermos o que a jovem ler, obrigamo-nos ao esforço de acessar os vazios dos seus olhos por outros caminhos. Se o olhar inócuo e brando sugere alguma placidez em sua efígie, as pernas retorcidas repetem a urgência da paisagem das bocas de Cortazar, não há brandura apenas em seu corpo sereno. Talvez ela não se dê conta de que compartilha a angústia da estatuária da praça: são imobilidades, não pela ausência de movimento, mas pela presença implacável de um instante absoluto de solidão.

Nós, meros observadores longínquos, não padeçamos do mesmo frio.

Escriba, a foto é impressionante, pra mim, um amador (de amante e de aprendiz), ela é mais uma aula.

Abraços ANT.

Hermes

* * *

Montecristo e Fídias.. donde hablam, hermanos?

Hermes,

capturastes o tema da solidão em Ruth Orkin, que é a fotógrafa, mas não se sabe quem é a fotografada!

A chamarei de Dama X. Poderíamos nos perguntar para onde mira seu olhar. Parece furar os limites do quadro -- um olhar centrífugo, que ao mesmo tempo move-se centrípeto desde o fauno atrás de si. Como um gênio natural, habita ele a Dama como o desejo de rever a leitura na paisagem que não vemos, mas que intuímos ser o ausente no livro. Esse fauno "rebuscado", de falo erecto, e de um movimento dionisíaco, parece vazar pelos olhos da Dama, como a volúpia causada pela enfado da leitura. Se é a solidão o primeiro estrato, há ainda um segundo, o dessa volúpia silenciosa, e um terceiro, o da melancolia resultante das duas primeiras, em seu olhar. O que poderia tê-la pausado a leitura senão um desejo natural despertado? Fico a querer sentir o seu desejo, este que a faz retorcer os joelhos aproximando os pés nas pontas, como se um fogo transformador houvesse sido acolhido num atanor em brasa. Embora aparentemente serena, junto a este fogo, eleva-se pela torre -- em último plano --, além do quadro, a visão panóptica a envolver toda a cena. Por certo, a imaginação, que contém os sentimentos e os pensamentos da Dama, desejem voar desta torre, como o ar de seu "pathos" provocado pelo fauno.

Escriba

* * *

Hermanos

A volúpia silenciosa que supõe Escriba não seria também uma forma de solidão? Por esse prisma tanto o retorcido das pernas com as pontas dos pés em insinuação de desejo, como o vazio da paisagem que nos chega através da ausência e a própria ereção cósmica do Fauno, são todos elementos que convergem para o mesmo espelho solitário do tempo. Talvez estejamos tratando de uma solidão do plano temporal e não no espaço. Talvez seja um interessante exercício artístico e especulativo pensar nesse tema.

Hermes

Galatéia

2010-06-06T08:29:00.001-07:00

Só nuvens por aqui. Caminhar pelas ruas cruzando as esquinas. Cobrir-se de frio à flor da pele. O tempo tão estranho. Casarões abandonados com esculturas lânguidas. Havia uma esquecida. Naquele jardim tímido, ermo, cheio de ervas daninhas. Estava ela contorcida como num tronco, presa, embora tentasse soltar-se, debalde. Acudi-lhe com um olhar triste. Tomei-lhe musa, musa de pedra. Falava-me com os braços erguidos, enlaçados, e a cabeça neles escorada. Aproximei-me das barras verticais da grade. Apoiei-me nela com as mãos. Mirei seu dorso nu entrecoberto de folhas e ramagens. Sua face abaixada e seus olhos... Olhos de dor, malgrado um segredo neles velado. Perguntei-lhes por onde seguiam. Contavam os passantes que porventura percebiam-na. Não sei quantos para ela foram tomados. Prossegui, então, havendo-me inquirido por que lha notei, mas por que lha deixei.

razão alheia (fundamentos) – pigmaliel [manifesto]

2010-05-03T21:48:00.000-07:00

quando se olha uma coisa, um som, um corpo

se põe um coração neles.

o sangue que irrompe das ranhuras, não

é vermelho apenas, é também uma dis-

tância incorporada entre o órgão

incorrupto e a visão que macula

as fraternidades da teoria.

uma poesia que reflete rimas e

tenta escapar convenções não entende

que refutar, escapar e todas as coisas

que imprime na ausência

a chancela de novo, tem na sua

fúria um frágil ministério.

catre que aprisiona esses dias

em que se espreita, alheio, a sombra movediça

de milênios cheios de modernidade

calar as cores do verso puro imenso,

gritando luzes onde a escuridão palpita...

os olhos do espírito colide com

a cidade na função da ausência.

o som do corpo é a presença.

a peça de madeira é frágil –

três vezes humana. os olhos,

as mãos – são joão baptista –

as águas correm sobre o christo

desumanizado. os olhos

lamuriantes do perpétuo socorro.

por uma clarividência invertida,

vê-se o movimento das cores

sem duração. a angústia de contorcer a poesia

é o de conter o movimento

qualquer coisa que explique

a razão ferida.

pintar o quadro

sob a luz de mercúrio

e albedo – o vermelho e o branco.

rosácea noite sanguínea

duplica a nova aliança

de um sacre coeur inteligível,

e anárquico de sabedoria.

Pigmaliel, ai ai meu deus..

o tudo é o nada

o ser é o nada que vê

a razão difusa na

paisagem.

Razão alheia

2010-05-03T19:48:00.001-07:00

imaginação dai-me luz

dai-me o espaço não visto

o sol concentra na ponta dos cantos

os sons desavessos.

- essas cores de todas as horas.

o que a sombra segreda as areias

cantai ao granito da memória

horas alheias de terras e esquinas

não cala o que a boca espreita

a luz do pensamento.

a coisa imaginada,

se nela o sol incide

produz no chão uma razão de sombra.

mas este escuro breve,

essa sombra, não existe

já que não foi imaginada.

é um impossível que espalha na areia

uma percepção causal.

essa coisa, essa sombra do objeto imaginado

habita outra razão, estranha,

alheia aos mistérios, aos juízos,

alheia à razão.

Cheiro de alfazema

2009-02-06T05:35:00.002-08:00

Que pese os lamentos de outrora que sonhamos à beira de um lago. Os lamentos respondem aos desejos deixados no quarto de trás com janelas por abrir por fora e por dentro -- esse medo de amar loucamente nossos instintos, embora não adore o fogo tão mais que a ventura de perder-se em paraísos. Os sonhos margeados em um lago confundem-se com esse Éden, e por que somos tão infinitamente castos quando quisemos ser absolutamente sinceros na criação que somos parte? Sim, na Criação! É-nos possível caminhar sob mundos tergiversos de espaço e tempo, mas é necessário saber que nos unimos na dor da distância e na inteligência do encontro no porvir. À árvore-pastora as alfazemas do campo devotam ânimo e cores; e no horizonte o mirar de montanhas lilazes. É de lá, trás-os-montes, donde repousa nosso lago.

embora...

2008-10-30T23:13:00.000-07:00

Ora, pois... melhor ser triste

Ninguém nasce sorrindo a dor

Tem-se nos olhos primaveras e

Despedidas -- pedaços de vida

A intensidade é natural na partida...

Tanto deserto no filme inacabado,

Naquela rua éramos azuis,

Tínhamos a eternidade efêmera

Das madrugadas -- uma lua

Impossível de cambalear no céu

Ora, embora sendo chorosa,

Muitos morrem felizes na dor,

Porque essa tristeza tem um sonho:

Descobrir o único e impreciso amor

O Céu de Clarice

2008-06-02T22:57:00.000-07:00

Amanheci engolindo gatos
ceu vermelho
porque abri os olhos cedo demais
perdi o chão.
Unhas de fome roendo o estômago
paredes úmidas.
Era a última página
portas abertas
Asas de cera
que fazem buracos em contato com a luz
pobre Sol esquecido na soleira
acabei de me lembrar do sol!!! abro de novo minhas portas
que fazer dos pobre gatos
acabo de me lembrar que existem gatos. além de mim.

Era um campo de capins soluçantes

2008-04-29T18:10:00.000-07:00

Passeava pelo “L’Amore in Cittá” quando a reencontrei. Era tarde chuvosa por todo o campo, cujos capins soluçavam após pegadas de pássaros saltando vôo. Os amantes novamente frente a frente em “Un Agenzia Matrimoniale”. Uma sala de indecisos e buscadores de sonhos. Imagens de esperança em terra movediça. Imagens só lidas em romances. Um neo-realismo à flor da pele. Fellini não via filmes, porém capturara o sentido de nosso vôo incompleto. Pobres passos perdidos na licantropia de uma fera sem bela; de uma ferida sempre a querer sarar com sais de cogumelos raríssimos. Os capins bordejavam a vida entre nossos dedos se nutrindo de desejos e de temores e de luas.

Sabia que podias me curar da inquietude dos dias, da arte que me escapulia dos sentidos para arremessar em tuas mãos os limites da noite. A lunação, imprevista, interrompia o percurso de mais um dia – daquelas horas congeladas no acostamento da estrada.

Escorregamos em palavras com as mãos perdidas no ar. Rimos ou talvez gritamos desassossegados. Aguardamos o vento balançar mais uma vez os capins ondulantes. E uma casa perdida no ponto de fuga da perspectiva acariciava a distância que se resvalava no destino.

Não soubemos ser feitos de sonhos. Numa realidade esquisita os sonhos são sempre começos absolutos. Nossas mãos, relativas com o ar, outra vez gravitaram como ditirambo nem alegre nem triste, sem corifeu e sem fauno. Olhos percorrendo o prado, assim ficamos até aquela noite cair de vez na cidade.

escriba

de dezembros e vermelhos

2008-01-07T14:45:00.000-08:00

O vermelho nasce árvore
em Madame Cézanne;
Põe tempos e passarinhos
Na aquarela da menina.
Os dedos não cabem os anos
No piano amarelo de pisar estrelas,
Salpicado de sonatas –
Um palhaço azul, Gabriel,
Sem asas, ensaia um vôo insano.
Abismos de sonhar escuros.
Medo da noite na azulada
Espera insone. Dormem,
Jambos suspensos como lâmpadas
Em árvore de Natal.

Perder a profundidade dos despenhadeiros,
Brancas teclas, nuvens negras,
Arco-íris desbotado – a luz
Dolorida nos anos das falanges.
Quando o deserto chega
Aos pés, andar paciente
Ao sul da alma como ampulheta
A regar as plantas no frêmito
Do universo.

Que dúvida tomar em tuas mãos...
Cair nos tons seriais dos edifícios,
Partindo os sonhos, recompô-los,
Desde o caos, os precipícios
Convidam-te ao infinito,
Sem cálculos, sem premissas.

Teus anos, a tarde consome
Do amanhecer a ausência.
No dia dos anos
Um vermelho deserda os caules -
Âncoras esguias, e instaura o vento como
Suporte.

No dia dos teus anos
Mistura-te
À rosa
Ao vento
À cor e ao precipício,
Sê matéria absoluta e singular,
Um Eu de cor e alma,
Sem limite.

TOUCH ME

2008-01-04T17:12:00.000-08:00

Visita-me única – incompleta –
No cárcere, separa-nos o vidro.
Corações no assoalho;
Toquei a noite, não a ti.
Beijo tua mão fria e plana,
O vidro não impede a alma.
Dentro do universo da transparência
Tornamo-nos espelhos virados
Um para o outro – somos infinitos,
Confundimos nossos gestos;
Um pântano de cacos e escorpiões
Aguarda nossa festa.

LETTER

2008-01-04T17:11:00.001-08:00

fios telefônicos arvoram palavras
buscam a quietude dos signos, sua incomunicabilidade
padeiros, escribas, e apócrifos esquecidos,
tudo é do teu cheiro, da tua cor
e se angulosos os grifos tolhem o desejo,
minúsculos alfas e ômegas bastam
para decifrar a língua dos elfos
que se decifram amar d e novo
tenho a palavra perdida que mentimos
naquela praia, naquela ilha de Dante
num mar de Beatriz
deixa-me tua letra morna, apenas
para moldá-la melancólica no eclipse –
meio humana e meio eterna

DESIRE

2008-01-04T16:55:00.000-08:00

Chovia, tinha margaridas e jasmineiros no jardim
Guarda-chuvas iam e vinham, Silvana não veio molhada.
Os mesmos paralelepípedos, n’água corriam;
Bancos de papel em olhos náufragos;
Sinos nem remos à deriva;
De que valem para quem se afoga num olhar?
O sol, por fim traz de volta o contorno
Das coisas, devolve os vestidos aos varais.
Era de algodão ou de seda a anágua.
Não importa a textura do sonho na primeira dor.

De profundidades

2007-12-28T06:23:00.000-08:00

Abre a porta e deixa
Entrar meu verso de
Navio – o barqueiro
Tem um segundo
Para amar; o resto
É o mar cavando
Praias de pedras.
Possuir de sal tua
Sala-de-visitas;
Derramar pergaminhos
Nas paredes – frases
De marujos enamorados
De fadas, aforismos
Sobre profundesas e
Olhos azuis.
Abre a janela agora.
O que seria
Do paraíso isento
De pecados que não pecam.
É necessário, do amor,

O absurdo.

2007-12-28T06:13:00.000-08:00

Mora aqui! É patético
Te seduzir assim,
Implorar tuas minúcias,
Teus volumes azuis
Guardados – tudo
Depositado em caixas
De papel. Celofanes
Desgastados de mágoa.
Moras no “sem-fim”
Das horas de maçãs,
Cais, lagartos
Comemoram o
Despertar das atas.
Minha envergadura de
Anjo encobre tuas luas
Faz-se escuro em nós.
Dorme aqui!

A CASA

2007-11-07T05:43:00.000-08:00

olhos tão pequenos para a noite

duas janelas colhendo ausências

tudo que a arte criou no sótão

arabelas debruçadas em páginas azuis

descobrir as asas do esquecimento

luas branqueando tipos móveis

caravelas loucas roucas de desespero

na sala, um piano verde move-se nu

um quebra-cabeça suplica paciência,

uma fada cuida e espera na suíte

protheus tomou forma de fauno

transpôs as cortinas

o leito virou mar de madre-pérola

era uma vez manhãs-de-espelhos

que sala torta ascestral

comporta satie e nuvens

poesia e areias... um quintal

formigas devastando ampulhetas

cisnes argumentando candelabros

duas almas cabiam nesta casa

uma azul, outra cor-de-vento

elas tropeçavam em pinoccios ateus

amontoavam-se pela copa

um armário sonolento

a porta aberta à rua

duas portas redondas

corações circundantes

na soleira de passos-mármores

gepetto criou alma na amoreira

fábulas de isopor

era uma casa de aurora...

cinema bovariano

2007-09-25T11:06:00.000-07:00

naquela aldeia da alma te imagino com todos os caprichos,

que são algodões querendo voar das mãos,

tomando os ares como quem bebe provisoriamente

imagens líquidas, partidas na saudade de ontem

as folhas miúdas de árvores noturnas

caducam flores seminuas em asas-querubins;

são névoas encobrindo a piedade dos braços

que chegam estranhos se não foram seus

desço as ruas contando pedras em Yonville

e as somas dos bancos sentem a tua falta

dos romances que nunca li e daqueles censurados

coabitando nas águas rasas o infortúnio dos náufragos

este filme mistura temperos de vinhos

para curar sem querer a saudade corrompida

se a paixão nunca resolvida vira a tela em avesso

nos olhos mais tristes como em Mme Bovary

'Amara

2007-09-08T11:31:00.000-07:00

em paralelas, ando equilibrista

desisto esquinas tropeçando luas

atrevo-me teu nome, respiro

Orpheu desceu aos infernos

buscando paraísos

despertar o vinho, nódoa na alma

educando o sentido único de Eurídice

máquinas apodrecendo infinitos e corda bamba

dois Montiverdis descobrem-se palhaços

que geometria me rompe em octaedro

súbito espanto quebrando esquadros

Apolônio desenhando camelos nas cortinas

oito discípulos dormindo estrelas

da clássica dama, amanheço

no leste europeu sem copas;

sem as luzes de Ariadne;

metade bicho, metade destino; valete sem Deus.

Paulista

2007-09-08T11:27:00.000-07:00

Brincos de lentilha aliciando
perfis querubins.
Latitude e perdição
preferir túneis a pontes
mentir parabrisas rotos
pisotear jardins de alcachofras
e palhaços.

O começo do canto-arte
é filho de luas que se escondem,
esperando arcanjos caírem homens -
antropologia inexata,
paraíso feito de sal;

Um matrimônio de dois cemitérios -
um latifúndio de mitos e coroas.
Soltos os brincos
ferem os palhaços-nariz-vermelho
olhos traídos

Feitiço da Vila

2007-09-08T11:14:00.000-07:00

Enquanto engomam gestos pagãos,
os sonâmbulos da cidade,
em tábuas de pedra,
um poeta morre na beira-mar
acreditando caravelas e sereias

Duas guerras se realizam nos olhos do Fauno
apodrecem princesas na torre azul
e castelos se desfazem no viço da cidade

Esperanças nas catraias,
na cartografia orgânica das ruas
cães perdidos mapeando a cegueira da noite

O pó tudo torna esterco
até roupas estendidas em quadros abstratos.
O poeta acordou cedo demais
pintando a janela do mar

Luz Ciana

2007-09-08T11:09:00.000-07:00

Mercúrio verteu modernidade-pós
na Augusta, noite, éramos três
czares a decidir cadafalso da estação
quatro tijolos sob o asfalto frio
quantas artes novas brotam
na cor morena de Ginzburg-boêmia
girando de ciência e mitos
via-láctea nos olhos de Kandinsky
dorme vermelho, Grécias e planetas
girassóis de trôpegos calos
luz de farol acende a noite

Esphera

2007-09-08T11:06:00.000-07:00

as semibreves recolhem-se de manhã
iludem-se de rubato em coro de lençóis
borboletas confusas, pauta sem tempo
passo no intervalo de ruas dissonantes
o sol forte, os dedos, piano
variações sem tema ...

J.P. Chenet

2007-09-08T10:53:00.000-07:00

dois dias de vida

um túnel de ébano

véspera no metrô

notas negras no piano

magia no mosaico-nuvens

ornitorrincos delicados

planos febris de aquarelas

pinto a separação na liberdade

meu amor é anoitecer

sempre escuro a procura de sereias

cantar o esquecimento -

torto caixão sem flores,

um perfume de conhecer espadas

flores que eu tenho

são todas tuas e nada minhas

poesia crua porque te amo ainda

Consolação

2007-09-08T10:32:00.000-07:00

Rara voz no décimo quinto céu:

por que ouvi depois teu silêncio?

Éramos fantasmas assombrando uvas,

queríamos espelhos e intimidaes de condão,

mas o rio feriu a dama de copas

Esqueci a fruta do vinho na tarde

Tingi de paixão os olhos dos passantes

Na Paulista de vidro, o viço e o mundo

Toma minha mão ainda úmida

Inventa um único verso

que faz bolhinhas de arte

com o mínimo de teu gesto

Falta-me o essencial soprinho -

a alma da videira - para assim

as esferinhas explodirem

absolutamente libertas.

Canto para existir

2007-08-16T18:21:00.000-07:00

Com os sonhos partidos

Psiquê soube ferir-se por Eros -

Aquela flecha de febre, sem retorno.

Perigosa, mas maravilhosa

A travessia da borboleta-amor;

A dor misteriosamente alegre.

O sofrer de existir haveria breve

Como a fragilidade da aventura,

Da noite e do eclipse que deixou.

Feito realidade caindo de uma nuvem.

Eros provou ser humana

A vontade inesgotável de sonhar.

É tão triste acordar...

Os olhos de Psiquê pôde tudo

Consumir, até o tempo

Que passa veloz, menos

A felicidade que lhe ferira

Sem pensar. E súbito fugia

Para voltar depois.

Ave das horas

2007-07-24T15:50:00.000-07:00

Pássaro de olhos tristes, não me tenha breve
Saiba-me canção que finda e amanhece lua
Canta-me chuva rubra sobre a tarde crua
Até que a preciosa terra em vão me vele

Fere-me a tarde com estrela nos pés
Astrolábio sorrindo a compor outros fados
Silêncios meninos a parir candelabros
No balanço mudo de galhos-chaminés

Auroras tristes sob tuas falas nuas, sorrias
Nossas mãos sãs, loucas, tua composição --
Sonata incompleta -- primaveras tu crias

Vôo raso no teu olhar que sabe de céu
Melancolia de beija-flor, morrer flores
Não sabe, brinca ser deus, desvelado o véu

Nosso fauno

2007-07-21T06:19:00.000-07:00

Saberei te encontrar em qualquer estação, seja a das cerejas ou a das flores amarelas. Entre as cerejas e os girassóis doiram as pontas dos sonhos. Um sonhar de crepúsculo, sem fim, sem dias, sem noites, um sempre agora. Não tem idade o viço das flores e das frutinhas vermelhinhas. A macieira, a amoreira e a morangueira já nasceram maduras ao amor. Amam simplesmente o encontro, por isso nunca morrem.

Hespéra

2007-07-17T06:23:00.000-07:00

Pobres as goiabas silenciosas de céu, menos pela obesidade ou pelo amarelo, mas pobres por saberem-se fartas. Nem se quer abriu os olhos para a queda... Quem sabe esse cair não lhe seria o mistério maior de sua curta e previsível existência... talvez até fosse jovem...; mas a fartura à qual se aninhava, mais por cansaço do que por milagre, lhe ofuscava o céu. Mas um vento trouxe a vida em forma de terra e calor. Córregos vermelhos lhe atravessaram a carne fria sob o sol incandescente de julho. A essência enfim desperta. Ao invés de um extinguir-se em definhamento cor de breu junto à majestade inofensiva e circunspecta do caule, explodir em vibrantes comoções, possuir a terra, render ao chão sua intimidade impoluta, oferecer-se aos passarinhos, aos passantes, aos poetas. Enxergar altivez nas minhocas. E, num “grito epifânico” de entrega, arremessar-se faminta às sortes de areia, deixar-se ir com o vento, espalhando primavera e colhendo amores.

Espelho

2007-07-14T21:46:00.000-07:00

Para o pasto de capim ondulante
Ajoelha-se um céu de azul sozinho.
Chora a cúpula esquecida à relva,
Em rios submersos de verbos líquidos.

Sem pés no chão, planto-me no vento,
Árvore entregue aos passarinhos.
Entre nós como um fauno de vidro
Imolado em solidão de cor e movimento,
Dias gelados residem-me o peito, esquecido.

Não vejo meus olhos, não quero vê-los
Abandono o olhar sobre as ondulações do tempo.
Espantalhos assustam a calma dos dedos,
Levam-me a alma sob desejo de maçãs.

Sobra meu corpo – esta cerca, árvore morta
Em algúrios de verde, noites, ventos.

Dum momento para o outro pode entrar um pássaro que levante o céu

2007-06-25T16:59:00.000-07:00

Vontade de estar no chão mesmo, é esse sentir de estar-só-acompanhado. Talvez seguir para algum lugar onde os habitantes falem com alma encantada. Que pode ser os "encantados" da floresta que choram as dúvidas que possuímos -- seres pardos de memória. Incerteza que arvora a cada dia nos interstícios dos sonhos.

Sonho tão simplesmente ou absolutamente choro. Aquelas tardes, aqueles afagos, aquelas imensidões, aquele oásis que montamos a dois por entre.. entre tudo e intenções desmesuradas de razão. Aquelas emoções só nossas, nossas emoções feitas de açúcar e sal, de fel e doce brevidade. Mas eram somente nossas, imensamente tortas de tardes absolutas, de "sempres-agoras", consteladas, de sentidos múltiplos, ousadas, de mudez e sons magistrais.

E essa vontade de chão, de atropelo, de não ser presente nem para si. Um medo de passar às seis horas e nunca mais possuir seu alimento. Como, agora, apenas os arredores das tardes. Sobra um tempo enfastioso de cotidiano. O jantar está à mesa posta, e sem entusiasmo jogo conversa fora. É tudo o que se quis sem saber. É como atravessar portas, querer transpor umbrais depois de lacrados com segredos inauditos.

Ouço-me, embora nem me baste tanto, imaginar de volta ao sonho. Era uma vontade sem chão. Outras estações. Outros sinais. Outras cordas. Outros tempos-espaços. Uma dimensão que se envolveu de mim na dimensão de ti.

Nazareth

2007-06-18T20:33:00.000-07:00

Rosas adorariam vaga-lumes
e depositariam em navios de borboletas
todas as sortes da chuva
Mas um augusto sol predador de escuros
profana o panteão das mariposas.
Bailarinos alumiam a escuridão
Adjetivos plasmados de luz
Castiçal em forma de menino
Quase borboleta ou rosa
Violando a gravidade das coisas terrenas.
Um José tem nos braços um raio de luz
E os vaga-lumes, as borboletas,
Todas as criaturas de seda,
Genuflexas no escuro
Adoram o Cordeiro .

Maria

2007-06-18T20:09:00.000-07:00

O nome da arte, não sabemos.
Madeira é o seu corpo a engolir o vazio dos assentos.
A escada leva os infinitos e traz maçãs...
Que distância, duração; interrogação de girassóis;
Linha sustentando nuvens,... e o céu, sem ferrolhos,
Abre pétalas de sol.
Maria gira, gira... Faz poesia e chora.
Que voz silencia seu nome... a noite vista do quarto...
Chaves, não temos, para batizar Maria.

Dia de todos os fogos

2007-06-17T11:48:00.000-07:00

porque eu poderia ter você sem fustigar horas desertas; me entenderia seja em ruas medievas, seja em sertão de lua azul ou moderna. porque eu somaria ter você sem trucidar o destino de agora; me perguntaria seja em arte complexa, seja na realidade com números exatos ou cabalísticos. porque minh'alma caberia dentro de teu seio como "la pietá", sorvendo aquela faísca de liberdade que sabemos juntos, e ninguém mais. porque me procurou quando os lagos e os juncos estão tristes, e à beira d'água tua visão me fundiu como "la llorona" a revidar os reis da guerra. porque eu simplesmente sem saber mais acordar os dias, sonho contigo em qualquer ilha distópica, rebelando-me contra o previsível. e porque tudo que tenho vivido não demora revisitar nossas lembranças como as flores não se ausentam da natureza mesmo tendo que sorrir nas cidades. ainda porque o teu mundo iguala-se em maioridade ao meu, pois entende de sorrir quando a alegria distante dos ares é um lugar sem existência. por isso estou aqui sempre para lhe visitar as estações, em todos os tempos. e meu tempo é sozinho, absolutamente melancólico como de Dante à Beatriz. refugio-me em pequenos limbos; em sinfonias dissonantes; em abraços estranhos, sendo aquela chama de longe que teima a chamar, e a aquecer.

recuerdos [1]

2007-05-27T16:12:00.000-07:00

..foi quando te encontrei por acaso entre os livros, e vivíamos aquela intensidade furando o espaço, e o tempo circulando nossos olhos. Nada via, somente corria na lembrança dentro da lembrança, depois de novamente ter te visto sorrindo na vitrine, Fairy (Clara). Percorrendo as páginas do Herberto Sales, naqueles sons de gente entrando e saindo, “os pareceres do tempo”, naquele ritmo solitário da cidade de vidro. Tomara que o mundo fique imóvel, que todos virem estátuas de cera, e fiquemos donos do tempo, absolutamente incautos com os afagos; o que imaginava tomando tuas mãos naquela vez subindo os andares, ambos emudecidos, dizia à Fairy e respondia Clara com os mesmos embaraços da voz trôpega de imaginação. Fairy (Clara) me confundia no quadro formado com os livros em segundo plano. Aqueles tombos de Arte, por entre Rembrandt, Modigliani e Velásquez. Em primeiríssimo plano lhe enquadrava asas gigantes tomando o universo nas mãos, como se houvera voltado à casa agitada por cima das nuvens para avisar a Ícaro dos presentes esquecidos no chão. Ele não voltou porque os contos de fada são felizes para sempre. Ela o mirava do alto soletrando aquelas palavras mágicas: “todas-as-manhãs-do-mundo”. Seu grito ressonou nos ares como chuva melancólica de um domingo. Passei então atropelando as prateleiras, para abraçar Fairy (Clara) outra vez antes de sair, mas que não partia, eis que me ficava no léxico confuso daquela paisagem ao redor, no turbilhão de mim mesmo, nas escadas descendo ao submerso das lojas de vidro; asas derretendo-se até o asfalto; imagens de Clara no espelho do carro, via Fairy.. chovia, chovia.. acelerava sem querer mais ir, chovia..

Espera [II]

2007-05-13T07:29:00.000-07:00

um banco na intimidade da casa

eu te olhava em segredo.

o Borges não pude lê-lo

porque aires buenos

não o entendiam.

volto àquele banco

tão teu, imediatamente teu,

e em tua chama

nu, no paraíso de Dante,

eu te mirava no inferno

e me cria Deus.

a hora tua me envolvia

em todas as luas tortas,

aquelas que se cobrem

de fados incalculáveis

de eros infinitus.

Espera

2007-05-13T07:02:00.000-07:00

As fadas não dormem

se apagam ao sabor das estações

colhem locomotivas

com mãos de jasmim

O intervalo das manhãs

desperta suas pétalas de cetim

e a revela feiticeira de

olhos vermelhos

Eclipse

2007-05-13T04:38:00.000-07:00

Pictórica face no abajur me invadistes

ferindo cômodos quadros abstratos

inventando convulsões e desertos

Tenho a impressão de tempestades

no furor dos escuros quartos de hotel

cidades invadidas de oculto nos bolsos

de um lado luz, do outro, uma rua

com seus caminhantes e angústias

apartando-me ao meio.

Entre duas cores

2007-03-19T06:34:00.000-07:00

A dança da vida transita entre duas possibilidades, é o que parece para os legítimos amores proibidos. Antes dizer sobre a mistura de cores e sensibilidades.

Uma moça, tão humilde, na sisudez de uma formação puritana, vê-se impedida de seguir adiante o ofício de misturar cores, ou melhor, de sabê-las operantes na formação de um métier artístico. No ateliê de Vermeer, aprendeu sobre pigmentos e seus veículos, a preparar tintas de mais variadas cromas, assim como educar o olhar para a composição, os jogos de luzes e a representação do espaço. Quais mistérios encerram o ofício do pintor? Ela ousou saber na infelicidade da escolha forçada.

A moça apaixonou-se pela arte, embora soubesse que este amor lhe roubaria a soma dos dias na casa do mestre; lhe deixaria na dúvida de seguir a fortuna entre dois mundos deveras opostos. O seu mundo mais rente, real, do açougueiro-pretendente a lhe oferecer quadros rústicos, inclusive os limites de qualquer existência; ou o seu mundo menos acessível, porém mais desejado, ideal, cujo sonho e sensibilidade pintam-se originais. O primeiro é presente, o outro, onipresente, a lhe infundir o desejo de saber-se nele. Tão grande a dita de dialogar com as cores, com o mestre sabedor de todas elas, embora impedido de pintá-la.

Mas ele a pintou como única, com a aura exigente daquela obra-prima. A obra de arte ainda possuía o princípio de aura naqueles idos setecentos. Composição de fina maestria, cujo tema gravitava naquela pérola proibida. Moça com brinco de pérola.

A tua janela, amiga minha

2007-03-03T05:30:00.000-08:00

Enfeitaram a sala de visitas
Puseram nela amarelos e vermelhos,
Espalharam, salpicaram, depositaram
Imagens de palhaços e faixas coloridas
Esperavam capuchos de algodão
Quadros quedavam como tulipas
Cataventos espreitavam o lá fora
Dias furta-cor ladeavam as cadeiras vazias
Eu imóvel esperando o ocaso dos armários
Sentavam-se domingos nas calçadas
Caladas, mudas, à espreita
De cabides e espreguiçadeiras
Velho de mocidade, via letras no mundo...
A rosa caiu do livro,
Woolf que pensava ler, mas a sala
Recebia Clara que não via mais.

Melusina [II]

2007-03-03T05:29:00.000-08:00

Iniciei-me na escola dos magos
Do penhasco imaginei nossas mãos
Que feitiço fazíamos...

Dissolvia nossos corpos
Valendo o mar nos cobrindo
Asas infinitas.

Absorvi tuas magias;
O soma, as somas
E a alma, um albatroz

Arrastando-se lento,
Asas de Baudelaire, úmidas
De vinho, um vôo alto

Chovendo vermelho sobre
Nossas borboletas cansadas
De sol. Entre pirilampos,

Máquinas de escrever,
registrávamos com mãos de seda
Nossa biografia.

Peremptório encantamento,
emoldurou o penhasco imberbe
Impediu-nos a queda, evitou-nos o salto,

Suplicou-nos pássaros.
Dentro da choça do tempo
Melusina tornou-se um lago.

Desaprendi porque magias
São chuvas; e porque chuvas caem
Em braços de lagos.

Úmido o leito de barro nos recolhe
Aprendiz de feiticeiro, outra vez
Saberia voar em tuas águas.

Comédia

2007-03-03T05:06:00.000-08:00

Guardava nas prateleiras os risos anteriores
Escondia os brancos nas gavetas
Seria roda e automóvel, circunferência e fausto.
Calaram-se de ampulheta as praças
Cada construção cala seus construtores
O distanciamento à obra, o espanto
De não ser feliz

Antígona queria ser meretriz, não precisava
Da ilusão de rainha ou da solidão dos camelos,
Apenas uma suspeita bastava,
a das Dores-eminentes-pardas.
Riso que é a véspera da dor
Ulisses engoliu os sonhos
Na travessia dos mares.
Penélope teceu os fios
Na comédia da realidade.

Wedding

2007-03-03T04:58:00.000-08:00

Um homem que não se contenta
Com a maioridade...
Os quadros brancos esperam-no
Viver todos os vazios;
Suspender-lhe a lírica
Numa aquarela de sal,
de girassóis, ladrilhos nus;
Sorver-lhe a estrada
Que sob seus pés
Repousa sisuda

Dois corpos decidindo maçãs
Um infinito de pecados
E serpentes; uma solidão
Resistindo ao tormento
Da rua, que imagina Luas,
Libélulas e Caminhões

Estranho visitante o seu porvir,
Preencher o branco de
Subtrações; ir à galeria
Sem ver os quadros;
Adentrar no espetáculo
Com a palma de uma mão só
Para ver o palhaço que vive
Sozinho, fazendo sorrir
A arte de menino.

Refazenda

2007-02-26T10:06:00.000-08:00

Os sapos deportam da lagoa
Uma saudação soturna
Internos e soberbos-alfaiates
Do breu e das horas.
O limo das pedras mudas,
O tempo esquece o azul
— tenho grilos na boca
e arames nas veias. Verde.
Consumir esquecimento
É a varanda da casa. Rede.
Balançar lembranças,
Embalar a morte.
Cores engolindo o desterro.
O espaço lembrou o vermelho,
A vida dos sonhos surdos.
Do claro e das brumas,
Externos e faustos-padeiros,
Um lema desesperado,
Os sapos despertam agora.

Ver

2007-02-26T10:03:00.000-08:00

Manuel viu antes das outras criaturas:
Os olhos gastam as coisas — catedrais.
No país distante quis ver coisas invisíveis,
Cores que as pedras ocultam por dentro,
Espaços entre os ossos, mudez de rua molhada.

Ballet

2007-02-26T09:42:00.000-08:00

Nijinski, Nureiev, Nicolai descrevem no ar sua religião.
Forma e movimento celebram a arte do espaço.
Pés de bailarina — rude delicadeza,
Teu chão é tentar pisar o vento.

Vivendo a dançar na escuridão sem ritmo, desatento.

Ter a força sem o esforço de instrumentos,
Tchaikovsky, Stravinsky, compuseram suas curvas.
Cada passo de arte, outro sentido, nova vida.

Melusina

2007-02-25T15:18:00.000-08:00

espelho ao fundo, no corredor.
indecisa, mira
o toque desmesurado.
sombra alheia
a lhe possuir todo o espaço.
um pouco mais.
um pouco sempre.
deixa fugir, os caminhos
voltam, voltam.

Melusina ao vento,
em cachos dourados
voando no tempo.
as vozes misturadas,
nervosas, porções
de magia de águas
doces em rios e fontes.
corpo fundido
em mar noutro fogo.

Maborosi

2007-01-25T17:02:00.000-08:00

quadrada luz.
sombra sem vértices – no chão
uma cidade, quadro gris,
medo de sombras, esquadro –
fronteira esquisita.
o país da face medita a dor.
acontecem cores. diluídas
horas. olhos-dilúvios na fotografia,
mínimos planetas – prosopopéia,
polígono irregular – eqüiláteros, líricos,
não mais, caminho outros
mares – a luz da ilusão.

Entre vieiras e naufrágios

2007-01-25T16:57:00.000-08:00

Pisava apenas os ladrilhos imitando conchas, eu que fui marujo de nau e capitão. Molhava os pés para saber o mar; ia ao mar a desejar as ilhas perdidas nas estantes. Nas brochuras escondia as procelas e barquinhos de papel. Porém um naufrágio suplantou o gesto do leme das horas noturnas. Era o chão tornado de conchas e areia e musgo e estrelas. Meu corredor deu a desaguar nos Bálcãs de corações aflitos de almas. Margarida veio saindo do mar apagando os faróis. Aparição de santa perseguindo a lua. Margarida quedou-se muda nas ondas que amoleceram à deriva do sonho.

Antes do naufrágio, Acrísio de Deus, pescador desde menino que mal sabia além da cartilha, deixou esses versos que acabaram nas mãos do tabelião — homem dado às letras, de grande pendor poético, e viu naquele texto a impressionante capacidade de engarrafar o infinito. O tabelião cerrou-o numa garrafa vazia de bordeaux lançando-a ao mar.

Acrísio hoje lustra assoalhos e aspira cortinas no Grande Hotel, mantém lustrosos sempre os ladrilhos imitando conchas.

Marco zero

2007-01-25T16:54:00.000-08:00

Apressam-se as margaridas
— é primavera. A festa
do jasmim — cio do
sândalo, alfazema —
é primavera. Severos
cravos, papoulas
desembestadas. É assim
a alegria dos cardos:
festejar a morte
das violetas.
Desmoronam-se as preces
— é o princípio do
marco zero. As primaveras
não existem, só as
margaridas florescem.
Oito floradas, octógonos
Sentidos — linguagem
Que cheira a música
Em cores no movimento
Da natureza à vela.

Quadro Amorfo

2007-01-25T16:47:00.000-08:00

muito azul faz hipopótamos
se parecerem com
anjos. pouca alma
torna aflita a noite
sem arte. que expressionismo
os anjos pintam...
hipopótamos ajoelhados,
anjos devotos do vinho.
maravilhoso adultério
da alma, entregar-se
a outra forma.

Intuição

2007-01-04T09:16:00.000-08:00

Só as coisas afora da alma
manipulam a memória do agora.
O olhar é colher estações,
verões atravessando o infinito.
Não há corpo que sobreviva
à metafísica dos olhos.
As coisas são além dos
contornos e das maçãs.
Tudo faz dos sujeitos naturezas-mortas.
Dançarina rodopiando para um cego.